barroviajero

Cabos sueltos

Ok, este blog se acaba porque ya no estoy viajando y vuelvo a modo Barro quejumbroso desempleado que no sabe que hacer con su vida y que ahora tiene más deudas que al principio, pero mejores recuerdos también.

Claro que antes de terminar, debo cerrar unos cuantos cabos sueltos.

Como por ejemplo, alguien me preguntó en un comment que cuanto dinero me había salido el viajecito a Europa.

La respuesta: alrededor de 3, 5 millones de pesos, yep. Se puede hacer por menos, pero recordad que yo fui a todos los castillitos y museos. Se puede hacer por harto más también.
Y un muy agradecido a Expedia.co.uk, que gracias a ellos conseguí un pasaje ida y vuelta en British Airways a Londres por $530.000, que no está mal.

Luego, Introspectiva, tú me preguntaste por la escena gay en Europa...

Y creía que me había extendido bastante en ese tópico, pero si no te pareció... resulta que si eres gay en Europa lo vas a pasar muy bien, en cada gran ciudad puedes ir a un bar (o mejor, al sauna, el verdadero núcelo social gay de las metrópolis europeas) y pedir que te den la revista gratis gay del país con todos los datos, casi siempre en inglés. Y no dejaré de alabar el privilegio que es después de destrozarse los pies caminando ir al sauna gay de la ciudad y pasarse un rato en el jacuzzi y luego hacer amigos, que las barreras idiomaticas se diluyen con el vapor y ahí si que uno se da cuenta lo gentiles y cariñosos que pueden ser los checos y los magiares.

No, en serio. Estos sitios tienen fama de turbios, pero los hombres vestidos son harto más de temer que los hombres desnudos. O bueno, en fin, igual no es fácil de explicar.

Y lo mismo corre para las lesbianas. Hay una red y hay que pillarla y hay que ir a las gay parades que son muy divertidas y Viena estaba llena de chicas muy guapas que andaban con sus novias desfilando.

Luego, no llevé música conmigo, pero me traje de allá muchas canciones, la lista de esos temas que me acompañaron y que marcaron mi viaje y que me van a hacer llorar cuando los escuche en 50 años más es esta:

- "Big time" Peter Gabriel
- "Oh my gosh!" Basement Jaxx
- "False alarm" K.T.Tunstall
- "Dakota" Stereophonics
- "Hallellujah" Jeff Buckley
- "Millionaire" Kelis feat. Outkast
- "Maybe I'm amazed" Jem (Wings cover, The O.C. Soundtrack)
- "Art teacher" Rufus Wainwright
- "Gratis" Babasónicos
- "Weather with you" Talking heads
- "I predict a riot" Kaiser chiefs
- "Wonders never cease" Morcheeba
- "What you waiting for" Gwen Stefani
- "Road rage" Catatonia
- "One word" Kelly Osbourne
- "Sotto le stelle" Folk n' Foll
- "Right where it belongs" NIN
- "Mind over money" Turin Brakes
- "Rio Po" Presuntos implicados
- "Speed of sound" Coldplay
- "I should be so lucky" Kylie Minogue
- "Daddy's car" The Cardigans
- "Best things" Filter
- "Feels just like it should" Jamiroquai
- "Burger Queen" Placebo
- "Disco infiltrator" LCD Soundsystem
- "A un minuto de ti" Mikel Erentxun
- "2000 places" Polyphonic Spree
- "Not for all the love in the world" The thrills
- "Feel good Inc." Gorillaz
- "Such great height" The Postal Service

Y la lista dista de ser exhaustista

Como postre, un collage de fotos tomadas a las fotos de los rollos que ya he revelado: Londres, Bath, Glastonbury, Madrid, Barcelona, Florencia, Ljubliana, Budapest.



Bueno, eso, ha sido un gusto. Un gustazo. Gracias por compartir este viaje conmigo.

posted by Barro @ 8:53 p. m. 27 comments

Con preemergencia y todo

Creo que soy injusto con mis amigos Opus Dei, de hecho, chateando por messenger con uno de ellos mientras estaba en Europa, lo que me dijo fue: "Dios te quiere más a ti que a mi".

Y yo sin creer en Dios (o no en el mismo Dios que mi amigo cree) no pude dejar de estar de acuerdo.

Estoy de vuelta en Chile, de vuelta en pleno frio invierno con la contaminación y la preemergencia y los parques sin ardillas y la basura que nadie la retira.

Debería estar depresivo y sin embargo no lo estoy.

Razones materialistas para estar feliz: el teléfono Siemens modernillo y polifónico que el día de mi cumpleaños me encontré botado en Paris (Rue Daumesnil, 5 AM, metro Nation, justo antes del inicio de la Promenade Plantée), le puse el chip de mi viejo celular y lo aceptó! Asi que ahora tengo celular nuevo. Solo me falta comprarle el cargador.

Razones materialistas para estar preocupado: Le debo a la VISA una cantidad que no puede ser superior a los 2 millones, pero que francamente no tengo idea a cuanto asciende, y ya debería tener intereses acumulados. Glup. Y yo sin pega.

Razones frívolas para disfrutar estar en Chile: Ahora puedo volver a leer LUN y entender de que hablan, no he visto todavia la Granja Vip pero quiero verla, y quiero leer todo sobre los trapos sucios que se sacaron Villouta y Castell, y quiero saber quien diablos es Jenniffer Byrne y si Daniella Campos le comía o no le comía el biscocho. Y ahora que de nuevo tengo cable pude ver "But I'm a cheerleader" en Cinecanal.

Razones para preocuparse de estar de vuelta en Chile y su frivolidad: Básicamente las mismas del punto anterior, con la excepcion de "But I'm a Cheerleader", que me gusto harto.

No, pero bien igual. Me deprime un poco que a las ocho ya esté oscuro, cuando recuerdo que eran las 23:00 en el Trocadèro y no comenzaban los fuegos artificiales de la Torre Eiffel porque el cielo estaba muy luminoso todavía.

Pero me entusiasma leer que Villouta en su blog quiere armar un equipo de rugby gay, yo me inscribiría, pero no tengo dinero, y primero debería recuperar peso.

Mi vieja habitación fue reconvertida por mi madre, que botó los muros y se mudo a ella con mi padre. Ahora estoy compartiendo pieza con mi hermano y con Elmer la cacatúa, pero en compensación me compraron un colchón nuevo que es simplemente delicioso.

Y de nuevo tengo internet banda ancha gratis a toda hora, y cebollitas perlas para picar, y leche condensada y marraquetas y frutas gratis cuando desee.

Así que aunque alguien me diga que soy un loser, que a los 27 años uno no puede seguir viviendo con sus padres y no tener trabajo y no tener auto ni dinero, ni pareja, ni nada.

Well, frankly, my dear. I don't give a damn.

Y ahora les lanzo un par de datos sobre las nuevas tendencias que se vienen desde Europa:

- La Gasolina, la canción, si. La escuché en Zagreb y en Bruselas, y en Viena y en Londres y en Madrid y en todos lados. Pero me parece que ese destino inexorable a Chile ya llegó.

- Las camisas y camisetas con trozos de telas cosidos. Furor en Inglaterra, tomas una camisa que te quede grande, le rebajas un centímetro y luego se lo coses en diagonal en el sentido que quieras, no importa si los puntos quedan bien o mal. Es lo que se lleva allá. Mientras tu ropa más se parezca a un cuadro de Antoni Tapiès, mejor. Y vale la pena hacerlo uno mismo antes que las tiendas empiezen a utilizar sus restos de tela y te cobren el doble por sus desechos reciclados.

- Los Sea-Monkeys. Estan de vuelta, a mi hermano le traje un acuario del Science Museum. Se supone que ahora las artemias estan modificadas para que vivan por más tiempo y sean resistentes. Yo pensaba que los sea-monkeys eran un mito hasta que los vi vivitos y coleando. En España han empezado a promocionarlos, a Chile deberían llegar esta navidad. Si alguno de ustedes es distribuidor, mejor que se apure.

Pero en general las tendencias llegan rápido al Chile de ahora, las pulseritas de caridad no se demoraron mucho, y Harry Potter solo espera ser traducido, pero las películas llegan casi que antes. Si solo las de Hayao Miyazaki tuviesen una ruta así de expedita, "El castillo ambulante" se estrena en agosto en Inglaterra, a Chile debería llegar, si llega, con suerte el 2006.

Pero si es por cine, vayan a ver en cuanto puedan "The Edukators" y "My summer of love", lo mejor que vi en Europa.

Y eso, sigo aterrizando, todavía estoy un par de metros sobre el suelo. Sigo pensando que atraigo miradas apreciativas, pero le atribuyo eso al Jet-Lag.

Creo que me voy a tener que mudar al viejo blog. Ya que no estaré viajando más por un tiempo.

Tal vez cuando aterrize completamente. Ya he aterrizado un poco tras pàsarme dos horas haciendo fila en Inmigración (o sea, ni en Heathrow) y luego en la Tesorería general de la república(para que después me dijeran que tenía que ir a otro lado). La burocracia chilena le da patada a la francesa y es un recordatorio constante de que ya no estoy en el primer mundo.

Pero de momento estamos bien. Tolerable, con preemergencia y todo.

posted by Barro @ 1:12 p. m. 4 comments

Cargando, abordando, descendiendo

Me quedo, me voy a vivir con Iaccovos y lograré que supere su adicción a la carreras de perros y caballos, aunque tal vez ya sea tarde para eso, ya ha perdido demasiado dinero y la espiral descendente lo tiene en sus garras. Pobre Iaccovos. No, tal vez Londres no sea el mejor lugar para partir así, de cero. O de menos que cero.

En mayo había mucho trabajo, pero ahora los españoles dan vueltas y vueltas y no es tan fácil. Hubierais venido aca en mayo, le digo a una pareja de Almería que me acaba de tomar una foto con la mochila y los bolsos en frente de Kensington Palace, rodeado de las ardillas de Kensington Gardens y con la reina Victoria a un lado. Voy camino de la estacion, y como la Piccadilly, la District y la Circle lines estan cerradas se me ocurrio que lo mejor es cruzar mi parque favorito de Londres a pie. Los españoles se asombran de que viaje solo, pero yo pienso que solo, la verdad solo, no me he sentido, no he estado solo, para nada.

Me voy a Paris, podria vivir con Minh-Sen en su departamento cerca de la Opera, aunque seria una frescura de mi parte, no fuimos tan cercanos con Minh-Sen, no tuvimos tiempo. Otra cosa seria irme a Berlin, con Walter y Frank, pero mi aleman es insuficiente. Lo mismo me previene de irme a vivir con Johannes en Viena, ademas que su familia no creo que estaria de acuerdo. Podria irme a vivir con Robert en Budapest, o con Uros en Ljubljana, pero el problema del idioma sigue presente.

Ahora, si me lo propusieran oficialmente, seria otra cosa. Pienso en Robert y me duele una muela.

Miro el reloj, tengo dos horas para llegar al aeropuerto y hacer los tramites de embarque. Llego a High Street Kensington y me subo al metro pero no se si es el tren correcto asi que me bajo, el tren parte sin mi. Le pregunto a un oficial: Tengo que llegar a Heathrow, cual tren debo tomar?,, me dice que debi haberme quedado en ese tren, que debo hacer cambio en Earl's Court, y que si me apuro y subo las escaleras tal vez pueda subirme a otro tren que va por la otra linea y que se esta aproximando.

Corro, y me imagino que pasaría si se me rompe la mochila y se me cae todo lo que tengo al suelo. Es posible que se generara pánico, que me tomaran por terrorista suicida en vez de por torpe turista sudaca y me reventasen la cabeza a balazos. No, definitivamente no son buenos tiempos para los trabajadores ilegales en Gran Bretaña. The Independent, que trae en portada al brasileño que mataron en el tube, dice en sus paginas que "menos mal que fue un sudamericano ilegal y no un musulman trabajador y padre de familia, eso si que habria complicado las cosas".

Los ingleses pueden ser muy polite y muy gentiles en el trato diario, pero su prensa no es precisamente delicada o conocida por su tacto.

Lo mas sensato seria irme a Italia, que igual tengo una hoja impresa donde dice que me han otorgado la nacionalidad y luego ya me mandan el pasaporte desde Chile. Pero recuerdo como en Italia todos se quejaban por el cierre de fabricas y la falta de trabajo, en Florencia se quejaba Andrea y se quejaban tambien las dos piamontesas a las que hice dedo rumbo a Biella. Venecia esta en la zona mas rica, y probablemente Dario me daria alojamiento. Yo le podria ayudar a comunicarse en ingles con sus proveedores chinos, pero uf, no, el precio a pagar me parece muy alto ahora.

Tome el tren a Earl's Court y un ingles joven y moreno con traje de futbolista me dice mirando a las insignias de mi mochila : "hay que saber cuando detenerse, no" ("You have to know whwn to stop, you know?"). Y me sonrie.

Y no es que me enamore perdidamente del ingles este con look mediterraneo y mirada penetrante, pero sí me baja una nostalgia previa tremebunda. De pensar que vuelvo a Chile y alla la gente no habla en el metro. Que no existen esos witty remarks, o se quedan en la cabeza y no llegan a convertirse en palabras. Y pienso que en Chile no hay ejecutivos negros de traje impecable, esa amable mujer musulmana con su velo que no le tapa el hermoso rostro y su bebe que me sonrie, ella tampoco estará en Chile y tampoco esa chica china tan trendy y yo, yo en Chile tambien dejaré de ser especial.

Porque para mí estos 3 meses han sido como un encantamiento, o me encuentran guapo y exotico o les gusta mi acento o me dicen que tengo buen inglés o me aplauden el que sea periodista o que se yo.

Chile me espera con sus campanadas que ponen fin al hechizo, vuelvo a ser un periodista (algo que alla no despierta ninguna admiracion), desempleado, sin carro, sin dinero, sin pololo, sin facciones exoticas y multilinguismo evidente, sin sin sin Sing Sing.

En Hatton Cross me bajo para tomar el bus que conecta con el terminal 4 de Heathrow. El chofer es un asiatico muy amable que me dice cordial que él me va indicar donde esta el ascensor del aeropuerto para que no suba más escaleras. No es chiste, los choferes son cordiales; no es chiste, la mochila parece que me llevara a mi en vez de yo a ella.

Y pienso en los choferes de micros que nunca son gentiles en Chile, y no se les ve sonreir. Y que por lo general no los vemos como projimos, como posibles compadres, como vecinos y amigos. Maldito clasismo que se ve reforzado por los hechos, los choferes en Chile trabajan el doble y ganan un tercio, no tienen muchas razones para sonreirle a la vida y saludar a sus pasajeros amistosamente.

Pienso que dejo un pais de iguales que resulta ser una Monarquia, y eso si que es ironico, por una República de castas, donde tu vida esta marcada por tu color de piel y el colegio donde tus padres te pusieron y la playa donde veraneas.

Y como es Chile? Me han preguntado sin cesar colegas viajeros de todo el mundo.

Y yo les he dicho que es bonito, que tiene de todo, que el cine es barato, que es un paraiso para el deporte de aventura, que los extranjeros son tratados como dioses, que las frutas y las verduras y el vino son buenos y no cuestan mucho.

Y les digo que si, que vayan a Chile, pero me guardo que en Chile, en mi pais, yo pierdo todo mi poder.

Y no soy guapo, y todos te juzgan, y la gente no te sonrie y nadie piensa en el bien comun, y no hay ardillas o patos en las plazas porque seguro se los roban o les tiran piedras y eso es lo que todos creemos y no se si sera cierto pero el hecho es que todos desconfiamos de todos y es ridiculo porque somos todos iguales, tal vez sea eso, en Chile somos tan iguales que nos tratamos como si fueramos diferentes, en Europa son todos diferentes y por eso el énfasis está puesto en tratarse como si fueran iguales. Yo me quedo con esta segunda opcion.

Hago la cola para el check-in en British Airways, me dicen que ya es muy tarde, pero luego la niña se corrige y me pide que la excuse, que en realidad todavia tengo tiempo y si quiero que mi mochila se vaya directamente a Santiago o si la quiero abrir en la escala en Ezeiza.

Ultima alternativa, mando mi mochila con todos los encargos de la China a Chile y yo me quedo en Europa, reventando la tarjeta de credito, me voy a España a vivir con la Vero y la Poli, y el Lucas, y Agus, y demas que soy util como babysitter. O me puedo ir a Barcelona, a mi departamento en el Raval. Ricardo seguro con sus influencias me puede conseguir un trabajo en esa magnifica ciudad donde es tan facil hacer amigos, mis amigos canarios, como estaran? me imagino que a David ya le habran sacado el yeso.

Me quedan 10 libras para el duty free, compro una torre de reloj con toffees dentro y compro revistas.

Y Jeff? Pensar que cuando parti el viaje estaba enamorado de Jeff hasta las patas y solo queria quedarme donde el estuviera. Emocionalmente si que era un crio cuando parti hace tres meses. Creo que he hecho grandes avances, ahora ya no tengo problemas en dormir abrazado a alguien (providing there's no mosquitos and no snoring). Y he tenido sexo espectacular en toda Europa, lo cual me ha enseñado un par de cosas en cuanto a compatibilidades en esa area.

Ahhh, Europa ha sido una amante excelente. Con mencion especial para los representantes de Newcastle, Getafe, Gran Canaria, Toulouse, Berlin y Budapest. El mejor besador posiblemente haya sido Iaccovos el chipriota, el peor un tunecino. Y luego hay tantos no europeos en la lista...y casi se cuelan una par de mujeres, de Australia y Finlandia. La holandesa de paris. El mejor cuero lo tenia el marino de Guadalupe. El mejor partido tal vez era Abe de Tel Aviv. No, si eroticamente este ha sido un periplo digno de Alejandro Magno o Casanova.

Y si, y si, que me he cuidado, que los homosexuales en su mayoria se cuidan, que son los heterosexuales los que juran que no pasa nada y dale con la puntita no mas y que acabo afuera y la huevada. La huevada, para mis amigos chilenos opus seguro que merezco tener Sida despues de todo el sexo de calidad mundial que he tenido. Y luego Chandler que dice que utilizo a las personas. Pero si solo hubiera sido eso no me pondria triste recordando lo bien que lo pasamos "utilizandonos" y los increibles personas que son la mayoria de los "utilizados".

Tengo miedo, el avion tal vez este lleno de chilenos juzgadores. Pero resulta que en su mayoria son brasileños y argentinos, el avion hace escala tambien en Sao Paulo.

En estos 3 meses he encontrado a solo 6 chilenos (no cuento a Vero y a Poli porque ellas son amigas y trascienden los prejuicios de nacionalidad), y de estos chilenos que he conocido mi favorito fue el aguila pescadora del show de aves rapaces en el castillo de Warwick.

Los demas eran, si bien me acuerdo, un par de rancagüinas snob con quienes converse en King's College en Cambridge, y con quienes yo tambien como mecanismo de defensa me comporte de manera muy snob. Luego estaria el chileno que tenia un locutorio de internet en la Barceloneta, y el chileno que conoci en un hostel de Roma, que me convencio de ir a la Via Appia (que nunca encontré), el chileno que conoci en el bus de Trieste a Ljubliana, el chileno exiliado de Brujas.

Pero no, ha sido un viaje muy largo, me estoy olvidando de cosas. Andrea de Florencia y su amigo el allegado, tambien eran chilenos.

Pero nada, coneccion cero. Amistad automatica? Nula. Andrea estuvo bien, pero complicado con su allegado y nada comparado con el excelente anfitrion que fue Carlo en Siena. Claro que Carlo tenia un departamento mas grande y más dinero y sabia cocinar. Pero Carlo era sardo, no chileno. Y pienso en el Panda del zoologico de Londres (a quien vi disecado en el Museo de Historia Natural). Pienso que tal vez él prefería sentirse único en el mundo y por eso no quiso una relacion (y menos un hijo) con la Panda del zoologico de Moscu. A lo que voy, el amor a los semejantes creo que no se me da tan bien como el amor a los que son distintos, no se si es una cosa chilena o una cosa mia.

Tal vez se trate de eso, tal vez soy demasiado chileno ( es decir, racista, clasista, chaquetero) y exijo de mis compatriotas que sean guapos y refinados y cuando no lo son no me esfuerzo por profundizar en los puntos que de seguro tenemos en comun.

Aaaaaaaaaahh, no quiero ir a Chile!!!!, anybody wants to go there? We have ski centers in Chile, it's high season and you might find it not as expensive, pero yo en Chile soy pobre o al menos no soy lo suficientemente rico como para ir a la nieve. La nive para mi no es mas que un decorado excéntrico. Cambio pasaje a Santiago por pasaje a donde sea, a Salónica, a Ulan-Bator.

Tengo miedo, quisiera volver y sentirme que soy mas de lo que era antes de irme. Pienso en las palabras de Walter, "sólo cuando regreses comprenderás todo lo que has cambiado".

Pero son hechos, en Chile me espera mi familia y no tengo que preocuparme por comer bien o donde dormir o donde ocupar internet.

Pero eso es lo mismo que decir que en Chile me espera mi infancia, mi corral, mi vida de parásito. Son hechos, en Chile tengo un celular pero ya no tengo dinero para hacer llamadas, no tengo dinero para ir al cine, o para ir a un club. tengo, exactamente, la suma total asciende a: 2 monedas de $500. Con eso me alcanza para tomar el metro y la micro de vuelta, aunque creo que me van a ir a buscar.

Abordo y tomo asiento, resignado.

Me paso la noche viendo peliculas, "Der untergang", "Fever pitch", "Millions", "Million dollar baby", "Miss Congeniality 2: Armed and faboulous", "Sahara".

Ah, y un capitulo de "Doctor Who", y uno de "Friends", y escucho los discos nuevos de Coldplay, y Rufus Wainwright y Garbage.

Es un viaje muy largo el de Heathrow a Comodoro Arturo Merino Benitez.

Tengo planes, los tengo. Debería tener un cheque de devolucion de impuestos que me sirva para poder moverme. Está la academia diplomatica, está mi pasaporte italiano que tengo que retirar, tengo licencia de conducir, podría convencer a alguien que me preste su auto (manejar es bueno para la autoestima), creo que puedo conseguir trabajo rapido en un hotel, o en el bar de Saatchi o en alguna agencia de turismo.

El periodismo me intimida demasiado, los periodistas, mis amigos no, pero esos que no son mis amigos, me los imagino cubiertos de dientes y garras y ganando poco dinero y enterrandose cuchillos por la espalda y simplemente me angustia demasiado pensar en conseguir trabajo como periodista.

Tengo que relajarme, tengo que relajarme, intentar dormir, pero no puedo.

La temperatura que rodea al avion es de 31 grados bajos cero.

Y yo siento que ésta atraviesa el fuselaje y me empieza a afectar, y me hago pequeño, compacto, helado y mezquino.

Pero esta bien, porque tengo que aterrizar en Lilliput.

Antes de aterrizar ya estoy aterrorizado.

posted by Barro @ 1:02 p. m. 8 comments

Santos de los ultimos dias

Al interior de la tienda HyM hay una bomba, eso parece. Los vendedores y los guardias nos obligan a evacuar el edificio entre gritos y prendas en liquidacion en cada mano. Maldita sea, y yo que acabo de comprar una chaqueta, que ni siquiera estaba en liquidacion, pero una vez me entere de su verdadero precio no iba a ser tan ultimo como para devolverla a su carril. Me podria haber pasado de listo. Pero no, soy honesto, esta ciudad me vuelve honesto y gentil. Aun en situaciones extremas como esta no dejo de sonreirle al projimo.

Londres es un caos de continuo, pero ahora tenemos este juego nuevo. Un, dos, tres, bomba y a correr. Y hablo con unos turistas españoles, de los que la ciudad esta repleta. Ellos se quieren quedar hasta saber que pasa, yo opto por no propagar el incidente y el temor y continuo mi camino. Pienso en lo cambiada que esta esta ciudad desde cuando la visite en mayo.

Pero no esta mal, de hecho, esta bien. Este asunto le añade un elemento de riesgo provocador al ajetreo londinense, una ciudad amenazada es una ciudad sexy.

Yo estoy de compras, ya por la mañana fui a mis ultimos museos, la Queen's Gallery en Buckingham Palace, con una muestra del siglo de oro holandés. Y después la British Library, con una muestra dedicada a Hans Christian Andersen en su aniversario; y la Galería Courtauld, con su coleccion de obras maestras postimpresionistas.

La Galería Courtauld esta ubicada en Somerset House, junto al metro Embankment, en este verano hay actividades especiales, esculturas de Keith Haring en el patio y juegos de agua en el patio central, agua tibia supongo porque es un verano muy invernal hasta el momento en Inglaterra y el patio esta lleno de crios en bathing suits.

Pienso, pienso que voy a extrañar todo esto, la incesante actividad cultural, los jovenes de toda Europa que vienen aqui a ganar dinero, los jardinesm, los sandwiches de supermercados...hoy en Green Park almorcé unas fajitas de Waitrose.

Y me trato de convencer, me digo que no hay nada que extrañar, que todo esto esta en mi cabeza, que Europa entera estaba en mi cabeza antes de venir, que este viaje ha sido una corrobororacion, que si no hubiese preexistido este sitio en mis sueños, no lo habria disfrutado tanto como lo he hecho.

No me quiero ir, quiero seguir soñando, podria decirse.

Pero me voy, me voy esta noche y tendo que hacer compras, tengo un extenso catalogo de singles y demases que me ha encargado la China. Y me muevo entre HMV y Virgin recolectando los itemes de la lista. Singles de bandas nuevas: de los Kaiser Chiefs, pero tambien de Ordinary boys, the Editors , The Raveonettes, Razorlight, Babyshambles.

Esta bien, me agrada comprar singles de bandas modernillas. Pero el dinero se escurre entre los deods y voy y saco mas y muy pronto ya estoy de nuevo escaseando.

En la tienda Oxfam de Seven Dials compro pulseras de Make Poverty History y busco una polera con el texto, pero ya no les queda. Me mandan a otro sitio, me dicen que en The Body Shop tal vez tengan, voy alla y busco, pero sin suerte.

La China me dice que en ese caso cualquier polerita con un mensaje witty sirve. Pero ayer perdi la oportunidad en camden, aca en Oxford Street no hay mas que esas que dicen "My boyfriend went to Paris and all I got was this t-shirt", u otra que dice "nobody knows I'm a lesbian", pero supongo que a mi amiga no le causará gracia ninguna de estas dos.

Ultimas horas en Londres, estoy oficialmente estresado. Y sin dormir, despues de Heaven tome un bus nocturno a las 4:00, un frances me desperto (me estaba quedando dormido en el asiento), era guapo el frances, me dijo que le gusta Londres, que siempre que viene hace muchas cosas y que nunca siente estar perdiendo el tiempo.

Tiempo, tiempo, me queda poco. Qué debería hacer con él?

Y si me quedo acá? Con tantos españoles buscando trabajo, seguro que de chileno me va bien.

Suena tentador.

posted by Barro @ 11:02 p. m. 3 comments

Sheep go to heaven

Como mi mayor problema era sentirme solo en la big city, hice lo que deberia haber hecho desde el principio, incluso antes de aterrizar en London Luton, llame a Iaccovos.

Iaccovos, o Jac, es un chipriota, 30 años, director de cine que se gana la vida como profesor de griego. Nos conocimos cuando estuve en Londres a principios de mayo y me dio su telefono.

Cuando nos juntamos en un Pizza Hut de Notting Hill Jac me dice que me puedo quedar en su casa y entonces yo vuelvo al hostal y pregunto si puedo cancelar mis noches y obtener un reembolso, me dicen que ya es muy tarde, que exponga mi situacion mañana.

Es tarde, es viernes y aunque tengo sueño me doy cuenta que es absurdo dormir en mis ultimos dias de barroviajero, asi que nada, me subo al tube y parto con Jac a North London, East Finchley para ser exactos.

A la mañana siguiente tome el tube de nuevo, la gente sigue subiendose al metro, que es la manera mas rapida de moverse todavia, aunque Picaddilly Line este cerrada, District este interrumpida y la Circle line este con retrasos.

Asi que ahi estoy con los corajudos londinenses, londinenses asiaticos gentiles que le ceden el asiento a una anciana centroamericana, todas las razas confluyen y se relacionan aqui, aunque sea en ese minimo espacio comun de cortesia que se extiende entre un "excuse me" y un "thank you".

Pasa otra cosa digna de mencion, en mayo recuerdo que la gente en Londres no se miraba a la cara, ahora con esto de los terroristas sueltos todo el mundo ha cobrado aficion a mirar a los demas a la cara descaradamente. Asi que si uno es un poco paranoico se puede sentir muy observado, pero es algo que funciona para todos, cuando una chica coreana me mira tratando de detectar alguna señal que me delate como fundamentalista suicida, yo le devuelvo la misma mirada y podria jurar que ahora es ella la que se pregunta, no sere yo la culpable?

Voy en el tube hacia Holland Park, a recuperar mi mochila. La olvide en el departamento de un anciano australiano budista que me invito a tomar el te. Lo llamo, esta en Portobello Market, me dice que nos veamos en la esquina de Westbourne Road, pero luego no estoy seguro si era Road o Grove, o Westbourne Park Road que tambien existe. Una pesadilla, paso 2 horas de un lado a otro de la feria llamandolo, tratando de acordar un sitio hasta que al fin recupero mi preciada posesion.

Pero ya es tarde, perdi toda la mañana y ando neurotico, tengo que aprovechar al maximo mis ultimos dias en Londres y no lo estoy haciendo.

El plan para la tarde era ir con Jac a hacer picnic en Hampstead Heath, que viene a ser como el Parque San Cristobal de Londres, con vistas de la ciudad y lagunas-piscinas. Muy Bridget Jones el panorama, muy londinense en todo caso.

Le pregunto a Jac que ha estado haciendo toda la mañana y me dice que ha estado apostando, que despues de 3 semanas de perdidas, ayer y hoy ya ha logrado recuperar un tercio y se siente con confianza.

Y yo me muerdo la lengua para no comentar que mi amigo Jeff opina que los juegos de azar son un impuesto a la ignorancia de la gente.

En fin, es un lindo dia. Y esta bien escaparse al parque y tratar de negar los titulares del dia, que anuncian que un sospechoso fue muerto a tiros en el tube ayer. Desde Parliament Hill la ciudad se ve gris y lejana, un poquito fantasmal, como si sus problemas no pertenecieran al exterior verde y millonario de Hampstead y Primrose Hill, donde se supone que viven Madonna, y Gwyneth Paltrow con Chris Martin y Jamie Oliver, quie se yo.

Volvemos a la ciudad, a Leicester Square, tengo que comprar encargos. Le digo a Jac que tengo que revisar internet, unos 7 minutos, al rato Jac vuelve y me dice que va a ir al banco y que vuelve en media hora. Pero pasa la media hora y no regresa, y yo se lo que sucede, se ha quedado en William Hill, apostandole a los caballos y a los perros y a las sanguijuelas. Ya en Hampstead Jac me hizo acompañarlo a un tugurio de esos de apuestas, lleno el suelo de papeles arrugados con deseperacion y lapices baratos con los que anotar la mala suerte del dia. Decadente, lo mas decadente de Londres, lejos.

Asi que nada, no puedo hacer nada, ya le dije a Jac que me parecia que podia hacer mejores cosas con su dinero, pero Jac es un hombre grande y en fin, una lastima.

Vuelvo al hostel cargado de libros y revistas, pensando en dormir esta noche de sabado.

Pero resulta que la habitacion esta llena de gente, hay un par de rumanos y varias canadienses, y una australiana y una californiana que se parece a Mama Kass.

No queda otra opcion, es sabado por la noche y nos vamos de fiesta.

Los rumanos invitan tragos, un shot de tequila y otro mas, que rico es el tequila, y hay un whiskie canadiense que da vueltas, me bebeo un trago como si fuera jugo de sandia y comento que me recuerda al Bayleys. AHora todos creen que en Chile somos todos grandes bebedores. Y es que lo somos no?, el pisco es un buen preparador fisico. Barro garganta de lata.

Y tomamos un taxi hasta Picadilly Circus, Amy de Australia lo paga, que su mama le ha prohibido tomar el tube y le ha dicho que ella le financia el taxi. Ok, esto esta muy cool.

Y buscamos ahora un sitio, un club. No esta facil, son demasiados. Nos encontramos con mas canadienses, tienen un dato, un sitio que se llama Tiger Tiger, me rio de lo absurdo del nombre, digo que mejor vayamos a Winnie The Pooh, pero luego aqui esta el lugar. Nos ponemos a la fila, pero no se puede, exigen camisas de colores y no se puede entrar con zapatillas y la edad minima es 21. Las canadienses tienen 18 y 19. Yo estaba perfecto, pero no iba aentrar solo.

Y vagamos asi por Soho y Picaddilly buscando un lugar, las chicas estan cansadas. Yo hasta ahora no he gastado nada y eso (y el tequila) me tiene muy prendido.

Todos los locales o son para mayores de 21 o parecen estar vacios o muy llenos y entonces se ponen jodidos con lo del codigo de vestuario.

Entonces le digo, dejemos de huevear y vamonos todos al Cielo.

Al cielo, a Heaven, la disco gay mas grande de London Town.

Y las chicas estan de acuerdo y los canadienses tambien, pero a un rumano le complica.

Y le decimos, que no sea gil, que las chicas ya las tiene, que muchas mujeres van a ese sitio, si lo logramos encontrar, que es lo primero.
Pero no hay problema, una chica india me ha escuchado hablar, esta prendidisima, me dice que se llama Asia y ahora resulta que me tiene sujetado del brazo y vamos dando saltitos hacia Charing Cross Station. "We're going to heaven, wooooooooo!", grita Asia, fuera de si. Su amigo, un hindu con sombrero, ha hecho lo mismo con Mama Kass, y Asia es muy bonita y le hago señas al rumano que no se que clase de aserrin tiene en la cabeza.

Al final el rumano no entra, y Amy tampoco, y las canadienses menores de 21, que a heaven entraban sin problemas se ven obligadas a tomar partido y sera que les gusta el rumano pero el caso es que se van a un maldito Mac Donalds. Mama Kass se pone maternal y los sigue.

Asaltado por la decadencia de las apuestas y la comida rapida un sabado por la noche cuando you should be dancing. Prefiero seguir a Asia. Y llegar al Cielo.

Ultima noche de sabado en Londres, el sitio esta repleto, es un caos delicioso, y hay una sala hip hop donde los negros bailan 50c con los pakis y sus novias los miran y las diferencias culturales hacen que uno simplemente renuncie a entender las dinamicas de este sitio donde ya pronto todos estan sin polera y bailando un remix del tema central de Donnie Darko y esto no se parece para nada a la imagen del Cielo a la que uno esta acostumbrado.

posted by Barro @ 10:12 a. m. 8 comments

Intento de dialogo con una ardilla en Hyde Park

- Hola ardilla

- Hola ardilla, a ver deja verte, eres gris o roja? obvio que eres gris, pero eres bonita igual.

- No te muevas ardilla, quedate ahi, que ando un poco solo y esta ciudad anda rara. Han habido amenazas de bomba y muchas tiendas cerraron temprano, yo estaba en Borders cuando por los parlantes dijeron que esta vez iban a cerrar no a las once como acostumbran, sino a las ocho. Son las siete y media, le dije a un caballero que me pregunto la hora, y nos quedamos ahi los dos, estoicos, tratando de negar el miedo.

- Vamos ardilla, no me mires con desprecio. Aunque es un hecho que no me desprecias, o si no ya te habrias ido, eso, ya me miras, tengo tu atencion?

- Ando poco entusiasta porque mi presupuesto es harto espartano y ahora de vuelta de Europa me doy cuenta que Londres es en verdad un sitio caro. Gaste unas libras en la Time Out (pa que veas Oi que te hago caso), y fui al Globe Theatre a ver "The Tempest" en una produccion con solo 3 actores que interpretaban a todo el elenco y era confuso saber que personaje era el que estaba hablando. No entendi gran cosa, voy a tener que volver a leer la obra. Ah, y comi una tortilla mexicana comprada en Borough Market. No he gastado en locomocion, he caminado, todo el camino desde Bayswater hasta Southwark y desde London Bridge hasta Notting Hill Gate.

- Tengo hambre, por suerte hace poco recorde que tenia conmigo unos waffles que compre en Amberes. Quieres probar? Jajaja, que predecible animal eres, bien, te voy a dejar un pedacito aqui en el tronco, pero no, no, no, no huyas!!

- Tienes miedo acaso? Miedo de que? Te confieso que a mi me dan un poco de miedo esas mujeres vestidas enteras de negro, me da miedo su cultura que las lleva a negarse a si mismas, a su femineidad. Al verlas caminar me parece que son metaforas, metaforas del suicidio, suicidios ambulantes. Y me dan un poco de miedo.

- Tu no tengas miedo, es solo un pedazo de waffle, le lleva caramelo, es rico.

- Quiero pensar que Londres no se deja afectar tan facilmente. En Hyde Park los turistas gringos juegan beisbol como si nada. Como si no fuera culpa de su gobierno todo esto que esta pasando. Un parque es un lugar seguro, supongo, y el dia esta bonito, parece que todo Londres ha salid oa hacer pic nic .

- Pero me siento solo, estoy acostumbrado cada dia a conocer gente y por eso mismo me siento solo con mas fuerza cuando estoy solo. Ayer en el aeropuerto hice amistad con una peruana de Clapham Common, y a la una de la mañana, caminando por Bayswater Road, me hice amigo de 2 venecianos jovenes que vinieron a buscar pega. Al desayuno hable con un marinero de Missouri. Si me los cruzara a alguno de ellos le invitaria una pinta.

- Walter, mi amigo de Berlin, me ha mandado las fotos del gay pride en Viena. Me destesto, no soporto como se ve mi rostro cuando sonrio. Parezco un congrio. Un higo seco. No soporto el espectaculo de mi felicidad. Pero no es un disgusto conceptual, es solo estetico. Por eso mismo trato de siempre tener una expresion melancolica, pero no me funciona, ardilla. No me funciona porque de momento soy jodidamente feliz. Eso, eso, bien, sin miedo, acercate, eso, come, come.

- Y se que es una niñeria, ardilla. Pero es asi, no me afectan las amenazas de bombas, pero el ver una foto mia y sentir repulsion por esa persona que rie a carcajadas y que soy yo, eso me desmorona.

- Suerte que estoy en Londres, y la gente tiene gustos extraños aca. Siento que me miran. Tal vez me encuentran parecido a algun actor mexicano. Gael Garcia? Asi como nosotros encontramos parecidos a todos los chinos, yo soy un latino aca y eso significa que soy hot.

- Ya te vas ardilla?, disculpa haberte aburrido. Ando disculpandome de todos y de todo hoy dia. Espero que pronto sea mañana, ya tendre 30 libras mas que gastar, hasta que me las haya gastado y vuelva a sentirme triste.

Que no bombardeen Londres, No quiero una razon para mi fingida tristeza. Eso es todo por hoy, chao ardilla.

posted by Barro @ 9:35 p. m. 3 comments

Drogas viejas y drogas nuevas

Encontre otros sitios de arriendo de bicicletas, lo del monopolio en la tierra del liberalismo no tenia mucho sentido, pero ya era tarde, cambie mis euros por libras y ya solo me quedan estos pocos minutos en internet. Bye bye Euro.

Echo de menos a Steve, deberia haberme quedado con el, pasar el dia juntos habria sido mucho mejor, nos habriamos podido dividir el costo de uno hongos, y acompañado me habria animado a probarlos. Solo como estoy es demasiado dinero y no me tienta llevarlos conmigo en el avion.

Pero como algo tenia que probar en estas tienditas, compre un lolly pop de marihuana.

Leve.

La gente fuma pitos en todos lados, el humo de cannabis se siente omnipresente, pero a mi mucho efecto la cannabis no me hace.

Entonces oigo a una señora anciana dando gritos de placer, me aproximo, es un puesto de venta de arenques. Le pido a la vendedora lo mismo que la abuelita esta probando, la abuelita me dice: Is good, is gooood!

Arenque crudo con cebolla, y si bien no estallo en gritos de placer, al sentarme en un puente y comerlo siento que si, que esta tambien es una droga, que tal vez todo en el mundo es una droga, y que las leyes son solo anecdotas folcloricas de cada sitio.

posted by Barro @ 5:26 p. m. 2 comments

Amsterdam Night & Day

De dia Amsterdam es aburrida.

Es que claro, comparada con como es de noche.

Llegue en tren a las nueve y media de la noche y por la modica suma de 3,50 euros me libre de mi equipaje.

No se trata solo de ahorrar dinero, sucede que me quedan pocos dias y me encuentro con que quiero huir un poco de los planes, de la seguridad, quiero que cada dia este marcado por el signo de la aventura.

Asi que en esa, me interne por Amsterdam, que estaba burbujeante y llena de españoles e ingleses, que es como la mejor combinacion si lo que quiere uno es fiesta.

Mi angel de la guarda esta trabajando horas extra, a la salida de Vondelpark me encontre con Steve, el australiano de Bruselas. Me elevo y me dio varias vueltas, que no es dificil con lo poco que peso.
Steve me habia dado la direccion de su hostel, pero luego resulto que era medio turbio y me mando un mail diciendo que se habia movido a otro, el Stay OK cerca de Vondelpark.

Pero yo no lei ese mail, todo se lo debo al angelito ese.

Steve me dijo, duermes conmigo esta noche.

Lo que quiso decir es que en su pieza compartida del hostal hay una cama corrediza y lo mas seguro es que nadie se da cuenta asi que puedo entrar y dormir ahi. Steve no es gay, debo repetirlo, such a pity.

Steve andaba con un gringo de North Carolina y un japones de Yokohama, todos volados yturnandose con el pito, y por cierto me llego el turno a mi.

Asi se me dan las cosas, ahora tengo una pandilla de amigos y vagamos de noche por Amsterdam y tomamos Heineken y si se sienta alguien en la mesa nos presentamos todos y asi hacemos amistad con unos ccalifornianos de 17 que disfrutan de este paraiso legal, y con unos noruegos que han venido por el dia, en auto.

Comparada con la noche, la mañana apesta. Me despedi temprano de Steve, "mate, I have to make the most of today, coz I'm leaving soon".

Queria rentar una bicicleta, pero paarece que hay un monopolio, llamado Mac Bike, cobran mas que en Paris, te obligan casi a pagar un seguro contra robo, y es extraño porque la ciudad esta llena de bicicletas por todas partes, extraño pensar que alguien no tenga una y necesite robarla. Supongo que hay algo turbio detras, tal vez los ladrones le hacen el juego al monopolio, yo no se lo voy a hacer, prefiero caminar.

Pero como les digo, una lata, una lata el Rijksmuseum, Vermeer y Rembrandt me dan letargia. No entre al museo de Ana Frank porque ya estoy chato de que los judios se juran las unicas victimas de la historia y con la cantidad de dinero que se advierte en tanto monumento y museo del holocausto es evidente que las victimas son otras, que dinero no tienen siquiera para mover a compasion.

Como el Homomonument, discreto, casi que pasa inadvertido, a mi me costo encontrarlo.

Tal vez deberia ir a un Smartshop y comprar hongos, pero tengo que tomar un vuelo de a de veras esta tarde, y no me causaria gracia perderlo. Tampoco me parece buena idea pasarlos por la aduana. Londres me espera, con sus museos gratis y esplendidos, con sus liberias con sus Harry Potters en oferta, con todo escrito en un idioma que entiendo. Londres me espera para comprar souvenirs.

Y la aventura? donde quedo la aventura?

posted by Barro @ 11:40 a. m. 21 comments

pitufandomelo de maravilla

Cuando yo era chico, digo, cuando yo tenia unos 3 años, a mi padre le ofrecieron una beca de postgrado en Lovaina, Bélgica.

Al final no se pudo, pero yo siempre creci preguntandome que habria sido de mi vida si hubiese crecido en Belgica, aprendiendo frances y tal vez flamenco, con amigos turcos y congoleses, leyendo a los Schtroumpfs en vez de a los pitufos.

Ahora estoy en Belgica, que parece estar siendo reconquistada por el Imperio español, ya termino la epoca de examenes en la peninsula y hay españolitos por doquier. Lo que es un agrado. Y se me ocurre al ver una marcha de agricultores europeos protestando por el fin de las subvenciones a la remolacha, que si llego a convertirme en diplomatico es posible que vuelva a Bruselas, capital de Europa, y conozca todos esos edificios ultamodernos y esos hoteles idem. Peut d'être.

Por hoy; mi hostel esta ubicado en una casa donde vivio Vincent (no confundir con Minh-Sen) Van Gogh, es barato y es medio taquilla, y es que Belgica esta muy de moda. O sea, como no va a estarlo si es el pais de las cervezas, los chocolates y las bande-dessinees(comics)?

Llegue de noche tras un largo y aburrido recorrido en bus desde el cual alcance a ver la punta de la montaña rusa del Parc Asterix, y el valle del Somme, y el desvio a Waterloo.

La primera impresion fue mala, muy sucio todo, y con tantos inmigrantes que es imposible saber quien es belga y quien no. Entre tantos inmigrantes no faltara un chileno, digo yo.

Despues de descargar el peso de la espalda me fui a la Grand Place, la plaza central de Bruselas, que un belga me habia dicho en Budapest que era la mas linda de Europa y saben, puede que tenga razon.

Uno de los edificios de la plaza tiene la puerta asimetrica, y la leyenda dice que el arquitecto se suicido tras constatar su error de geometria.
La leyenda no dice si el arquitecto era japones.

Y todo es oro y dorado en la Grand Place, y hay un espectaculo de luces y musica, y suenan carillones junto a las campanas, y fui a ver al Manneken Pis, la estatua de un crio que hace pis y que se supone honra a un crio que haciendo pis apago la mecha de una bomba que iba a destruir la ciudad.

Tengo que haberme visto con mucha cara de turista, porque un belga joven de barba y muy guapo que paseaba un perro bien feo y me pidio una moneda de 50 centimos, despues que se la di me hizo toda clase de recomendaciones sobre sitios que visitar. Donde comprar una polera de Tin Tin y todo eso.

Vale la pena mencionar que no he tenido ningun problema con el frances o con los franceses, que incluso son ellos mismos los que me ofrecen hablar en ingles cuando ven que me quedo corto de vocabulario.

"Y este de aca al lado es el barrio gay y hay muchos locales y el mejor creo que es ese que esta siempre lleno y se llama El Belgica".

Como supo? vio mi chapita alemana que dice "Gay Denken"? da igual. Cuando iba a preguntarle por su intuición me dijo que tenia que irse porque tenia que juntarse con su novia.

Y se fue y yo me quede ahi pensando: Go, go, please by all means go and reproduce yourself.

Al dia siguiente era lunes y todo estaba cerrado incluido el Centre Belge de la Bande Dessinee.
Asi que me fui a Brujas.

Brujas, para mi decepcion, no tiene nada que ver con las brujas, en flamenco se dice Brugge, que significa puentes. Porque es una ciudad de canales y puentes, y otra mas de la multitud de aspirantes a Venecia. Pero es bonita Brujas, sin necesidad de comparaciones marketeras.

Me hice en el camino de la estacion al centro de unos amigos, basquetbolistas, Fernando de Navarra y Phillippe de Wallonie. Y yo, Barro de mis Zapatos, en tan real compañia lo pase demasiado bien, comimos patatas fritas con salsa, waffles y chocolates, mucha pero mucha cerveza, y fuimos al museo del chocolate y es cierto que en esto de irse de marcha nadie le gana a los españoles. Nos sacamos fotos y me las quedaron en mandar al correo.

Me quedan pocos dias y no quiero hacer planes, viva la improvisacion, ir a Brujas fue improvisado y salio excelente, tal vez esta noche vaya a Luxemburgo.

De vuelta en Bruselas y feliz tras comprar un comic de los pitufos en frances por apenas 2 euros, me encuentro en la Grand Place con Steve el australiano de mi pieza en el hostal con quien desayune temprano. Steve estuvo dando vueltas por Egipto y conocio a una griega, pero ahora conocio a una sueca y a una gringa de Ohio y esta con el corazon tripartito. Chicos hetero adorables, voy a hechar de menos dormir rodeado de todos estos mochileros de piel tostada y rodillas con costras. Como Benedikt, de Alemania, o un holandes que me recomendo me diese vuelta la bastilla de los jeans para el otro lado porque asi me veia mejor. Uf.

En la plaza la griega estaba con su madre, y Steve Ozzy tratando de pasar por buen partido. Al despedirnos, la señora griega me agarra el menton y me dice algo en griego. La griega me traduce, "mi madre dice que tu le recuerdas a los jovenes de su isla, que tienes el mismo tipo de rostro, y quiere saber si eres de familia griega"

Le digo que no, que tengo sangre italiana y vasca y castellana y supongo que algo tendre de indifena chileno y que una bisabuela mia era alemana.

"Dice mi madre que los italianos y los griegos son practicamente la misma cosa"

Y le pregunto yo que cual es su isla.

La señora me responde y yo entiendo, ha dicho Rodos. Y yo abro las piernas para significar el Coloso de Rodas y ella dice si, si, si.

Tendre que ir a Rodas entonces. Es acojonante como las raices de uno se extienden hasta el principio de los tiempos.

No será en este viaje, pero ire a Rodas algun dia.

A rodar y a rodar y a rodar y a rodar mi vida.

Yo no sé donde voy pero tampoco creo que sepas vos.

posted by Barro @ 8:53 a. m. 2 comments

Caminaré y caminaré hasta que me caiga del sueño

Me pasa con Paris que no me creo que estoy en Paris, que he leido tantos libros ambientados en esta ciudad que no me parece Paris pueda ser el tipo de sitio accesible a nosotros los turistas.

O sea, si voy al Parque de Luxemburgo me acuerdo que Jean Valjean y Cossette iban a pasear ahi, y luego resulta que en el Fauburg Saint Honoré tenia su casa la amada del conde de Montecristo.
Y puede que me equivoque, pero creo que la dama de las Camelias tenia un chalet en Bougival y eso sin contar las peliculas, ya les hable de mi paseo por la "ruta de Amelie", Audrey Hepburn tuve un affaire con Fred Astaire y con Cary Grant y con otros cuantos.

Pensar que aca fue la revolucion de 1879, y la de 1830, y la de 1848, y la Comuna de Paris.

En fin, creo que todos entienden a que me refiero.

Aunque ahora tengo 27 no tuve empacho en comprar el boleto para menores de 25 y pasar tal cual y subir las escaleras de la Tour Eiffel. Mi estado fisico esta excelente y llegue hasta el segundo nivel sin perder el aliento, pero luego todavia faltaban por desmontar algunos fuegos articiales asi que no pude subir hasta la cima, y el ascensor no lo pagaba, para qué si desde más arriba se ve menos, por todo el aire veraniego cargado de particulas.

De la torre me fui caminando hasta los Campos Elíseos y de ahi por Saint Honoré donde vi las vitrinas de Hermes y de Galliano y de otra casa de modas en que las maniquies colgaban de trapecios y hacian piruetas vestidas al ultimo grito.

Es temporada de ofertas en Paris y supongo que muchas y muchos lectores deben envidiarme demasiado.

Pero yo no estoy para comprar ropa, excepcion hecha de mi boina, que la halle en el mall Forum de Les Halles, al mismo precio que en Madrid. La compre en otro color, si. Por respeto a la memoria de la que se quedo en Viena.

El Beaubourg es un sitio excelente, de Les Halles me fui al Centre Pompidou a ver la exposicion Big Bang. Toda la coleccion del museo reordenada tematicamente en torno a ejes de inspiracion creativa.

Y luego tome el metro y llegue a Versailles, asi a la mala, preocupado que fueran a pedirme el boleto. Que Versailles queda fuera de la zona de Paris y no quise comprar un boleto para toda la isla.

Llegue tarde a Versailles, el palacio cierra a las seis y media y ya eran las seis. Pero fue para mejor porque nos dejaron entrar a todos los que seguiamos en la fila, sin pagar, y para ver las salas que se podian visitar con media hora bastaba. Versailles es demasiado grande, ese es su problema. Yo disfrute mas Schönbrunn. Les recomiendo si vienen aca que paguen 5 euros por ir a Le Petit Trianon y la Grand Trianon, y luego a las seis se ponen a la cola y ven gratis los aposentos de Louis XIV y de Maria Antonieta.
Y la galeria de los espejos, si es que para entonces ya concluyó su restauracion.

De vuelta a Paris, fui al Saint Germain de Pres a ver el barrio de Sartre, pero ya era tarde y las librerias estaban cerradas en su mayoria, quiero comprar un libro de Amelie Nothomb, pero creo que tendre que hacerlo en Bruselas.

Y luego llegue al Pont des Arts, que estaba lleno de jovenes haciendo picnic y yo pensando que lata no estar con amigos aqui y tratando de hacer amigos con la mirada.
Me dedique a mirar impunemente a los ojos a todo el mundo, que es algo que los parisinos manejan bien. Cruce el Sena varias veces, fui a donde quemaron a los jefes de la orden del Temple, pase por un sitio de cruising donde habian puros monstruos.

Y llegué a Saint Michel, junto al Quartier Latin, donde por fin encontre un grupo de amigos que me miraban tan descaradamente que no me quedo otra que acercarme a saludar. Eran franceses de a de veras.

Y creo que pensaron que yo era un dealer.

En fin, que igual era agradable dejar de estar solo en Paris por un rato, estoy chicos estaban coquetando con unas gringas turistas, se hacian animo para que uno fuera y le diera un beso en la boca a una. Creo que tienen que haber tenido unos 18. Al final uno fue y casi tuvo exito, pero cuando ella corrio la cara se olvido de decirle Welcome to Paris como era el plan, en cambio se cortó y volvio a nosotros corriendo, chiquilladas, ya no volvio a animarse, una pena porque era evidente que con un poco mas de técnica habria tenido exito con la gringa, que no merecía tanto.

Para sacarse lo embarazoso de encima prendió un pito.

Y en eso llego la Policie Parisienne.

Nos registraron a todos, me pidieron el pasaporte y llamaron a la central para chequear mis antecedentes. Yo en verdad era el principal sospechoso. Revisaron mi bolso pero no encontraron mas que un salame aleman, galletas turcas y calugas polacas. Y una botella galesa con agua de la fuente que esta en frente a Shakespare and Co., y un monton de folletos turisticos. Revisaron hasta mi boina en busca de queseyo.

Pero al no encontrar nada fueron simpaticos, eran un hombre y una mujer, ella lejos la francesa mas bonita que he visto, aunque igual cuesta aquí saber cual es francesa y cual es turista.

Bienvenido a Paris, me dijo uno de los chicos cuando la policia se fue, tras destruir el pito y darles el sermon, de que la marihuana todavia es ilegal asi que se aguantan. No pasó a mayores.

Pero los abandone a los lolitos, no me fueran a culpar de yeta, y me fui a un local japones donde por 5,50 euros cene sopa, ensalada, arroz y brochettes. Una deliciosa ganga.

Y ya era de noche y me fui al Marais, donde se supone que si miras a los ojos es porque quieres ligar y no vender drogas.

Pero la gente del Marais es medio diva, o miran mucho pero de las miradas no pasan.

Entre a un bar con go-go show. Pero estaba muy repleto, no se podia conversar ahi.

Y tampoco queria ir a un bar mas tranquilo y gastar en un trago y luego tampoco poder conversar con nadie.

Filo, me dije, caminaré y caminaré hasta que me caiga del sueño, si esta claro que dormir en cualquier sitio no solo es legal, sino cool.

Me fui bordeando el Sena, donde estaban montando la Playa Artificial de Paris. Queria ver de noche la piramide del Louvre.

Y cuando llegue al sitio me acorde que habian cerca unos como setos bien cuidados donde tal vez podia encontrar un rincon y dormir.

Vaya que esta lleno de gente aqui entre los setos.

Esta lleno de hombres, y la mayoria son jovenes y varios son guapos.

Que clase de sitio es este?

La respuesta me la dio Vincent (que no era Vincent, era Minh-Sen, pero yo pense que era un vietnamita asimilado):
- Este es el cruising ground del Louvre, los turistas pasan por el lado y no se dan cuenta, se puso de moda recien, pero en verdad parece hecho especialmente para esto no?

Y vaya que si, es un sitio encantador, entre el arco del Carrousel y la Piramide de I.M.Pei, es amplio, esta bien tenido, es excelente. Los setos tienen pasadizos internos donde uno bien puede colarse y hacer de las suyas. No digo yo, excelente.
Tan excelente que me dio un ataque de risa, y mi risa atrajo a un francés francés, de nombre Thierry, muy simpatico pero que no tenia sitio para acojerme. Thierry y Minh-Sen estaban de acuerdo en que dormir bajo un puente no era tan cool como yo pensaba.

Minh-Sen me invitó a su casa, pero antes me paseo por el barrio, hace unos pocos dias estuvieron aca filmando "El codigo Da Vinci", con Tom Hanks y Audrey Tatou. Y esa especie de tiara gigante es la entrada al metro de Palais Royal, y esta es la zona de las boutiques y los hoteles caros, y yo vivo aca, junto al hotel Brighton.

Y yo que puedo decir.

Vive la francophonie!

posted by Barro @ 7:35 p. m. 3 comments

Paris no me la gana

posted by Barro @ 11:48 a. m. 0 comments

Manerita de cumplir 27

El Louvre fue gratis y lo goce, se veian los aviones desfilando desde las ventanas, almorce un trozo de salame, escape del calor yendo al cine a ver la ultima peli de Hayao Miyazaki.

Hasta ahi todo iba bien.

Luego resulta que en el hostal me dicen que como no pague ya no tengo pieza, yo habia pagado 2 noches y pensaba pagar el resto la mañana siguiente, pero parece que entendi mal y debia haber pagado la tarde anterior.

Me ofrecieron un cuarto doble, mas caro. Pero yo me harte y le dije chao al hostel.

Iba a llamar a Romain y decirle que porfa me dejara dejar la mochila en su depto. Pero no hay telefonos publicos con monedas, y como es dia festivo no hay ningun lugar donde vendan tarjetas telefonicas.

Pero todavia me quedaba suerte, en un restoran me prestaron gratis el telefono y quede de juntarme con Romain en la esquina esa la del Pompidou.

Llegue alla y espere media hora, nada.
Consegui que me prestaran otro telefono. Romain dice que en 10 minutos esta ahi.

Asi que pido un Caffe au lait y espero.
Y pasa media hora y nada.

Grrrr. Y estoy en pleno Marais y trato de pinchar, pero la mochila es una carga demasiado evidente.

Filo, tomo el Metro y me bajo en Trocadero, para ver los fuegos artificiales.
Y me siento al lado de un argelino de nombre Fusi, musulman de Marsella.
Despues de que abro una chela y me lanza el discurso de que el alcohol es maligno, no resisto contarle que soy gay.

Dos horas discutiendo en frances mientras coso a la mochila la insignia del gallo galo. Pero Fusi es piola y aunque opina que la homosexualidad es una enfermedad, STOP, comienza el espectaculo, 30 minutos de fuegos alucinantes desde la Torre Eiffel, grito con Fusi Whhooooa; Guau; Bravoo!!!!
Y decia yo que al despedirse Fusi me pide mi mail y se despide de beso en ambas mejillas.

Y entonces tal vez empezo a ir todo mal, el trafico de gente era un caos y yo con mi mochila tuve que caminar hasta el Campo de Marte, y luego al Pont D'Alma, y ahi tome el metro hasta la Gare de Nord, pero la estaban cerrando.
Asi que con la mochila todavia al hombro enfile por Rue Lafayette y Strasbourg hacia el Marais, con la intencion de hacer amigos tout vite.
En el camino me tope con un sauna, pero lo estaban cerrando y me dijeron aue no podian guardarme la mochila en un locker.

Camine y camine mas, hasta que en el costado sur del Centre Pompidou vi a 3 jovenzuelos haciendo lineas.
No se bien por que, pero me parecieron de confianza.

Y lo eran, habia un vasco frances de Biarritz, Jean-Baptiste, otro que no averigue el nombre y Wahav, argelino de Argel, pero gay y pacsé, es decir, casado con otro hombre por las leyes civiles PAC francesas.

Me dijeron ellos que podia dormir en donde quisiera, que era muy comun dormir en el Sena, y es cierto que ahi mismo en Pompidou habian unos cuantos durmientes.

Me indicaron un puentecito en la entrada a unas oficinas, y yo estaba a punto de ir alla cuando vi a una rata dando vueltas por el sitio.
Jajajajaj, si en Paris hay mas ratas que seres humanos, me dicen.

Pero al final se apiadan de mi y Wahav me invita a su casa que esta en Place D'Italie. Ellos andan en bicicleta, al principio me monto yo en el Vèlo de Wahav, pero luego ambos me dicen que es mejor que yo tome el bus y nos vemos alla; te esperamos en el paradero, dicen y se van. No anoto su telefono porque no tengo como hacer llamadas.

Y espero el bus y tomo el bus y pasa un rato y casi que me quedo dormido, pero aun no nos acercamos a Place D'Italie.
Le pregunto a un pasajero, resulta que este bus va para otro lado.

Asi que me bajo, echando puteadas, estoy en Vincennes y decido que voy a dormir en el bosque.

Y llego al bosque y es bonito y hay un pato con sus patitos y pienso que es una buena señal.
Pero no, es señal de que hay mosquitos, y por mas que trato no puedo dormir.

Y sigo caminando por el Bois de Vincennes y llego a una laguna con un cisne y es todo idilico y me acuesto y creo que duermo unos 20 minutos.

Pero eso es todo y ya no puedo mas.

Soy un pesimo homeless.

Asi que vuelvo a caminar y camino y camino y me encuentro un celular botado, funciona, que extraño, me lo guardo, y llego al metro Nation, un travesti parecido a Rupaul me pregunta si estoy perdido. Me cuenta que su abuelo era mitad chileno, pero que su familia es de Tahiti.
Me dice que si me gusta la France, le digo que me esta resultando una relacion bastante compleja. Me pregunta por que no tomo un taxi, le digo que no soy rico.

Me dice chao y se va a tomar un taxi, ella.

Yo tomo el metro, son ya las 5 y hago cambio en Les Halles y llego aca, a mi cyber, a ocupar los minutos que pague cuando llegue.

No se que va a ser de mi hoy dia.

No parece haber nada barato de alojamiento en Paris.
Mejor me voy a Bruselas.
Pero aun me faltan museos.
Y quiero andar en bicicleta.
quiero meterme a un jacuzzi.

Quoi Faire?????

posted by Barro @ 5:37 a. m. 2 comments

Una holandesa con principios

Ok, ok, ok, ok, me desdigo, Paris si es una fiesta.

Al menos hoy 13 de julio. Y espero que siga mañana.

Las cosas empezaron a marchar bien para mi despues que me zampé un trozo del salame aleman (que estaba delicioso), para cortarlo un compañero de cuarto me presto su navaja, un americano de Florida llamado Pi (si, como la letra griega), se va mañana y me regalo un monton de boletos de metro que nunca llego a ocupar.

Y luego sali a caminar. Decidi dejar de tomar agua y empezar a tomar cerveza, parti con una alsaciana. Frente al Centre Pompidou un frances de nombre Romain me paro y me pregunto si me podia ayudar en algo, me dio su telefono.

Y descubri que el Museo Carnavalet es gratis.

Y que en la Bastille habia una tremenda fiesta, tambien gratis, con musica brasileña.

Hablo de Gilberto Gil y Daniela Mercury cantando en vivo.

Y luego fui a Montmartre para ver los fuegos artificiales y los vi pero muy de lejos, en los banlieues, igual la vista era fenomenal, habia gente tirando fuegos artificiales, era peligroso el asunto, a una chica le llego una bengala en la espalda, por suerte no le paso nada.

Hable con una pareja de españoles, ella de Santander, trabaja en las Galerias Lafayette.

Y es bonito Paris desde Montmartre y de donde se le mire. Y es gratis.

Me compre un waffle (gaufre) con mermelada por 2,5 euros que bien los valia.

Y luego volvi a la fiesta en la Bastilla y cuando termino conoci a Jannie, una chica holandesa muy mona en el Canal San Martin, me pregunto como llegar a la Place d'Italie, y hablamos en frances un rato hasta que ella sugirio que mejor le haciamos al ingles. Nos fuimos caminando juntos, cruzando el puente de Austerlitz me conto que era periodista.

-"Espero que no hayas sido como yo y no te hayas dejando tu credencial en Utrecht"

-"Yo no la ocupo, por principios, a menos que de verdad vaya a escribir un articulo sobre el lugar. No me parece bien abusar de nuestros priviliegios".

Y yo creo que voy a copiarle la linea. Si estoy gastando un dineral en entradas a museos que habrian sido gratis no es porque se me haya quedado la credencial en Chile.

Es por un asunto de principios.

Jannie fue la primera en decirme feliz cumpleaños (actually lo que dijo fue Congratulations), y luego en el hostal estaba American Pi con una sueca y tenian que beberse unas cervezas que o si no no los dejaban entrar. Me tocaron 2 Heiniken y una 1664.

Y despues se fue la sueca y llego una rusa, igualita a Mischa Barton, le tomé una foto. Y asi, con Estados Unidos y Rusia cagandose de la risa, con samba en el Marais y periodistas holandesas con principios, comenzo mi cumpleaños. Echando de menos a mi familia y amigos, pero todo bien.

Tudo bem, mesdames et messieurs.

posted by Barro @ 12:59 a. m. 3 comments

teclados franceses cuilados

Por culpa de este puto teclado equivoque mi clave en la pagina del Banco Estado y ahora no puedo acceder ami cuenta.

Osea, no tengo como saber cuanto dinero me queda. Me dicen que vaya a la sucursal mas cercana.

Porlareconchasumadre.

Y puedo escribir, pero leeento. Viendo cada tecla y presionando labarra espacio 2 veces.

Y no hay nada que pueda hacer pues ya pague 3 horas en estos malditos PCs.

Que me estan arruinando Paris.

No tomo el metro porque es caro, camino. Fui a la Catedral de Notre Dame.... (Guau; resulto, cambie el idoma, peor ahora no recuerdo donde estaban las teclas en el teclado tradicional, donde estaba el signo de exclamacion???????

Como sea, no estoy feliz y veo negro mi cumplea;os. Creo que me ire aBruselas un dia antes, es que aqui no aguanto.

Aunque seatodo bonito y lleno de banderas y aunque hoy fui a Notre Dame y luego al Musee d Orsay, y megusto demasiado, pero pude haber entrado gratis/////////////

Shit, shit shit< Fuck fuck fuck.

Merehuso terminantemente a padgar por comida. Tuve lasuerte si que vi a un panadero que llevaba panes duros a botar, lo segui y me comi una baguette dura, no estaba mala.

A pan y agua estoy. Ah, y tengo un super salame que me traje de Berlin.

Berlin, extraño tus teclados.

Y extraño a mis amigos alemanes, estoy demasiado solo aqui.

Aunque una francesa parecida a Juliette Binoche me ayudo en el metro, me indico la ruta a la calle del hostal, parentesis para decir que este es el mas caro y mas malo de todos los que me han tocado.

Le dije a la francesa buena samaritana que esta era mi primera visita a Paris

Ca cest evident, me respondio.

Hablo frances y me responden en frances y me dan los folletos en frances y me preguntan en la calle como se llega a la torre Eiffel.

Tal vez mi mal humor y mi mal olor tambien sean caracteristicas francesas.

Ahora voy a ir a mascar mi salame, y luego a la Bastilla y despues a Montmartre a ver los fuegos artificales desde el Sacre Coeur.

Pero creanme, no lo estoy pasando bien, lo hago solo porque eslo que corresponde hacer.

Paris no es una fiesta, es un tramite burocratico.

posted by Barro @ 4:32 p. m. 1 comments

¨&¨§'é£(-"à'è%ç_-àç)*ù£ù

Barro se niega a escribir,; esta enfqdqdo poraue no tiene cqrne de periodistq y si hubiese tenido uno hoy hqbriq entrqdo grqtis ql musee d)orsqy.

Tq,bien protestq contrq estos teclqdos frqnceses aue tienen todqs lqs teclqs cq,biqdqs:

!!!!!!!

Pqris estq bonito y lleno de bqnderqs; pero qsquerosqmente cqro: Los helqdos,qsbqrqtos, tipo Chq,onix; cuestqn 3 euros: Y lqvenidq desde el qeropuerto Orly nos sqlio 9,5:

Qsi aue he tenido aue seryo auien qni,e q este ,uchqcho, aue se empecinq en no comer pqrq qsi qhorrqr;

Creo que yo tq,bien me rehuso qescribir en un teclqdo cono este:

posted by Barro @ 4:09 p. m. 0 comments

Evil twin speaks up

No le hagan caso a Barro, yo lo conozco mejor y se que en el fondo, pero bien en el fondo, le gustaría quedarse sin guita y tener así una excusa para no irse de Europa.
Porque en el fondo, bien el fondo, le da susto quedarse y hacerse hombre de una buena vez.

Que piensa postularse a la Academia Diplomática? No me hagan reir, o bueno, háganme reir, que me encanta reirme de barbaridades como esa. El bueno de Barro no aguantaría un solo año de protocolo y agachar la cabeza y chupar medias.

El bueno de Barro, que será del bueno del Barro? Walter le dijo que creara su propia revista, y casi que lo anduvo convenciendo.

Pero el bueno de Barro es un pelín demasiado racional.

Ayer fuimos los tres, yo, Barro y Walter a ver "My summer of love", buena película, se las recomiendo.

Pero vean, a eso se dedica este muchacho, a ir al cine. Yo le digo, estás en Berlín, capital del desmadre, ponte algo de trementina en los párpados y sal a reventarte. Pero no, a este nerd se le ocurre que antes de eso necesita aprender alemán.

Barro chapucero, si con el body language no hace falta esperanto, Franck y yo estamos de acuerdo en eso.

Barro ahora nuevamente se siente mal porque se encariñó de Berlin y no quiere dejarla; yo en cambio amo las despedidas, amo a la tómbola que da vueltas y sé que Paris estará excelente. Que vamos a pasar nuestro cumpleaños solos? buaaaaa, buaaaa, el muy marica, ya verás Barro como conocemos a alguien en el metro, en el parque, en la fila para entrar al museo. No conocimos recién en Uhlandstraße a un español muy simpatico? Tú déjamelo a mí, ya sé que tú nunca te has considerado atractivo, por eso deja que yo me encargue, yo tengo el arma secreta que te ha precedido en tu recorrido triunfal por Europa.

Yo tengo el carisma. Y a mí me tienes que agradecer.

Que venga Paris!

posted by Barro @ 4:26 p. m. 2 comments

No me envidien tanto

Brevísimo post solo para llamar la atención sore un par de cosas:
- Vuelo a Paris esta tarde
- Mi amigo francés que me iba a mostrar la ciudad se va mañana por la mañana a la costa azul con su (new) boyfriend.
- Lo que significa que estoy cambiando una ciudad barata y gentil, con unos hosts maravillosos, por una ciudad hastiada de los turistas, famosa por lo cara y donde pasaré mi cumpleaños, solo.
- Me queda el puro raspado de la olla en mi cuenta bancaria.
- La China dice que es cool viajar por Europa, pero que no es cool andar pidiendo dinero.
- Yo humildemente sostengo que estoy más allá de la frontera de lo cool.
- Asi que ahí donde dice PayPal, en la barra de la derecha. Ahí me pueden hacer una cooperación muy muy necesaria. (La dura)
- Y si no tienen tarjeta de crédito al menos mandenme un feliz cumpleaños el 14 de julio, que es mi día.
- Sí, soy lo menos cool que hay.
- Desde AlexanderPlatz, con vista a la Ferhsehturn (la torre de comunicaciones, la mas alta de Berlin). Me despido por el momento con el corazón repleto y los bolsillos vacíos.
- Como supongo que tiene que ser la cosa.

posted by Barro @ 10:53 a. m. 1 comments

Berlin no se parece a Santiago

Walter me deja en la puerta del colegio y me dice que ahora es mi turno de pasarlo bien solo y que nos vemos en la tarde, cuando termine su horario de trabajo.
Y yo arrastro mi bolson y subo las escaleras, me miro en el ventanal de la entrada, tengo la partidura al lado, el nudo de la corbata apretado y los zapatos lustrados recién.
Veo en el suelo un cuaderno, un niño quiere agarrarlo, pero yo se que es mio asi que se lo quito. Es mío, tiene mi letra, es un cuaderno de matematicas, con dibujos en los margenes, y con fotos, fotos que se mueven, sí!, ese soy yo.
Y llega la mamá del niño y quiere que le pase el cuaderno, pero yo alego que no, que el cuaderno es mío, y ella tiene fuerza, pero yo también, y alego y hago escándalo y grito hasta que me despierto.

Al lado mío en la cama está Walter sonriéndome, le empiezo a contar lo que soñé pero me mira con cara extrañada, hasta que me doy cuenta que estoy hablándole en español.

No sé que significará este sueño, usualmente es Oi quien se las da de José en la corte del Faraón y me los interpreta.

Lo que me impactó fue el hecho de que me quedé dormido, y tuve un sueño. Acostado al lado de otro ser humano.

Alguna gente viene a Berlin por sus fiestas y su musica y sus drogas. Yo he venido a encontrar vida hogareña, intimidad masculina y desayunos palaciegos.

Y es que en realidad Berlin no se parece gran cosa a Santiago.

O sea, es que no sé cómo voy poder volver a comer pan blanco ahora, después de haber probado los panes integrales con semillas y pasas y nueces y un cuanto hay. Walter dice que a él le pasa eso ahora, que cuando come pan blanco le encuentra sabor a papel.

Hoy tome el U-bahn y fui a Potsdam, anduve horas y horas pedaleando por los palacios de los reyes de Prusia, por Sans-Souci y Cecilienhof, por bosques y lagos y rutas para ciclistas y resultaba evidente que Santiago esta muy muy lejos.

Si es por pensar en algo parecido en Sudamerica, Potsdam se parece un poco a Bariloche.

Pero en Bariloche no anda toda la gente haciendo nudismo porque hoy hace sol en el cielo sobre Berlin.

Llego a casa exhausto, no hay nadie, pero tengo mis llaves. Me bebo un litro de agua y me tiendo en una chaisse-longue junto al piano y al plátano, les dije que este era una Don Departamento.

Y me dedico a aprender el idioma local, con los libros de Ralf König y un diccionario inglés-alemán de Walter.

Hasta que me quedo dormido y despierto y el sol pega fuerte pero son recien las seis de la mañana, cosas de estar tan al norte, el sol sale a las 4:30. Franck se esta comiendo un platano, tiene turno en el hospital. Odio mi trabajo, dice Franck, pero yo no le creo, su trabajo es de esos que tienen gratificaciones unicas, que uno no se cuestiona a quien le hago bien, quien me necesita, Franck es doctor.

Si, Barro, soy doctor. Pero luego, no siempre las cosas salen bien en la medicina.
Y me mira con cara de circunstancia y sí, comprendo a que se refiere.

Un rato despues, le digo a Walter. Tengo envidia de mi mismo, llevo diez semanas de vacaciones por europa y todavia cada dia me sorprende con algo fabuloso.

Todos los dias, la vida es algo nueva.
Todos los dias, pequeñas grandes pruebas.

Y Walter me dice, en su ingles con acento aleman, Walter es un dulce, se parece a Humboldt, si acaso han visto el retrato famoso de Humboldt que cuelga en la AlteGallerie de la Isla de los museos.
- "Yo tambien te envidio"

Y nos miramos y toda la envidia que nos tenemos la canalizamos de manera muy sana y tradicional, o al menos asi me parece acá, en Alemania.

Lejos, muy lejos del "qué dirán?" santiaguino.

posted by Barro @ 5:41 p. m. 2 comments

Berlin se parece a Santiago

Berlin se parece a Santiago, no me lo puedo quitar de la cabeza. Se parece a Santiago y ya siento esa opresion, tan santiaguina, de una gran ciudad desordenada e inabarcable, con un pasado oscuro y con un presente en el que no juego ningun papel.

Ha de ser que Berlin es grande, y Walter me lleva en su auto desde Shöneberg a Prenzlauer Berg y no encontramos estacionamiento y el camino es largo y los semaforos y todo eso tan banal que me trae a la memoria que yo no manejo, metafora para pensar que no tengo las manos sobre el manubrio de mi vida, y eso me hace pensar que este viaje es una gran pantomima, que me hace creer, me da la ilusion de la independencia, pero que en realidad no soy mas que un niño, y luego ya no es lo mismo estar en Berlin si eres un niño, y me viene mas angustia y me mareo y no quiero que sea sabado por la noche, quiero que sea lunes por la mañana, quiero agarrar mi bolsón y partir al colegio.

Me complica no saber alemán, en Hungría o Eslovenia se daba por hecho que no tenias por que saber el idioma local, pero aca es distinto. Los alemanes se saben poseedores de una cultura autosuficiente y por eso se dan el lujo de no traducir nada, la ciudad esta llena de cartelitos informativos sólo en alemán, y en los museos pasa algo parecido.
Y mi aleman me alcanza para hacer preguntas, pero luego no tiene caso porque no entiendo las respuestas.

Se entiende? Se entiende que ande un poquito angustiado en la capital del Tercer Reich?

Y no es culpa de los alemanes, los alemanes son adorables aunque no les entienda. En la panaderia del frente una joven musulmana me echó todo un chisme sobre algo que tenía que ver con la caja registradora y yo ahi, Ja, Ja, Danke Danke, Bitte Schön.

Y lo repito, Walter y Franck son simplemente adorables, cada día pruebo un pan y un queso nuevos y exoticos.

Hoy para sacarme de la cabeza el fantasma de mi ciudad natal, Walter me prestó su bicicleta con un arcoiris y todo, me señaló la ruta de los canales y me mandó a Tiergarten, el Central Park Berlinés.

Y claro, visto desde el lado de los canales Berlin no tiene nada, pero nada que ver con Santiago.

Y luego uno ve a todos estos alemanes piluchos sin nada de pudor tomando sol en cada parque de la ciudad, porque hoy al fin salio el sol y sol sale significa que ropas fuera.
Y subo la columna de la Sieggesäule, esa que aparecia en la pelicula de Wim Wenders.
Y visito museos, la AlteGallerie, la Gemäldegallerie, el Hamburger Banhof. Obvio que voy al de Pergamon y alucino pasando bajo la puerta de Ishtar, y viendo la de Mileto y el Altar famoso.

Todo para sacarme de encima el fantasma de mi ciudad, de Santiago, sonde esta mi familia y mis amigos, pero tambien el desempleo, el clasismo, el racismo, la multitud de problemas que nos abruman y que decidimos que son imposibles de solucionar sin siquiera intentarlo.

Y lo logro, pero solo un poco, porque ahora si que el reloj corre en contra y quedan pocos dias.

Voy al museo judio, que hay que admitir no esta mal, el edificio de Liebekind y la exhibicion, impactante. Luego voy con Walter (que me sirve de traductor) al Schwulen museum, el museo gay, y luego resulta evidente que este ultimo tiene problemas de presupuesto, y luego, eso tambien me lleva de vuelta a Chile.

Tengo miedo, tengo miedo de mi pais y de su poder hipnotico sobre mi persona.

Walter me dice que no voy a descubrir todo lo que he cambiado hasta que regrese a mi pais.

Pero bueno, que estoy en Berlin, pase por la casa donde vivio David Bowie (nada especial), pase por fuera del zoo y vi unas espatulas, pase por Checkpoint Charlie y decidi que era una atraccion para gringos y que a mi me interesa Berlin mas alla del muro y la ocupacion, y los cuarteles de la Gestapo, que tambien visito.

Me entero que los nazis tambien mandaban a los Testigos de Jehova a los campos de concentracion.

Berlin es una ciudad rara. Pero no me transmite una sensacion negativa, de hecho, siento que ya expiaron todas sus culpas y que el estereotipo aleman deberia volver a ser el del siglo XIX, cuando se los conocia por idealistas, cosmopolitas, trabajadores y tiernos como el osito que es el emblema de la ciudad.

Le digo a Walter que creo que el mapa de Europa va a cambiar, que eventualmente Prusia oriental volvera a ser alemana, que el borde oeste de Polonia se siente mas aleman que Polaco, que la Transilvania va a volver a manos de Hungria.
Walter me mira escandalizado, ha sido educado con el lema "mejor no hablar de ciertas cosas", pero es obvio que en el fondo me encuentra la razon.

Le cuento que lei (bueno, lo intente) en una Stern que habia en un restoran en Viena, que arquelogos habian dado con el viejo castillo de Königsberg, en el centro de la ciudad (ahora rusa), y que no sabian que hacer, que estaban en un lio porque si seguian cavando iban a desenterrar un pasado que a los rusos no les conviene que se desentierre.
Y Walter (que ha estado en Königsberg) me dice que en Polonia, en las ciudades destruidas que eran alemanas y ahora son polacas, se han vuelto a reconstruir casas, pero no las historicas, sino casas historicas polacas, sacadas de ciudades polacas, o sea que no es verdadera restauracion sino una gran mentira.

Y pienso que Europa no esta tan en el fin de la historia como les gustaria creer, y a Walter tal vez eso le da un poco de inquietud, pero a mi me encanta.

posted by Barro @ 4:44 p. m. 1 comments

Pio-pio-pio

Por una de esas extrañas ironias de la vida, el dia de las bombas en Londres lo pase en Dresden.

Dresden es una ciudad que sabe de bombas.

A la hora precisa de los atentados figuraba yo con la cara pegada al vidrio del tren, contemplando uno de los paisajes mas espectaculares de todo mi viaje, la ribera sajona del Elba, un sitio tambien conocido como la "Suiza sajona", con rocas colgantes y castillos (Königstein) sobre las rocas colgantes, y luego el rio y las casas de veraneo y los muy deportivos alemanes andando en bici o haciendo rafting.

No me entere de nada, tal vez la gente hablaba de lo que habia pasado, pero si lo hacian, hablaban en aleman.

Y yo con muchas ganas de llegar a Berlin y enterarme a traves de Walter, que es periodista, cual fue la ciudad que finalmente se quedo con la sede de los juegos olimpicos.

O sea, Londres me tenia una noticia buena y una mala. Cual quieres oir primero?

El dia anterior hizo un tiempo esplendido en Praga y me lo pase entero con Maria la australofilipina, le sacamos el jugo a su guía de Praga y creo que visitamos los 5 distritos mas importantes. El ghetto judio fue una decepcion, nada mas que tiendas fashion y un cementerio que para entrar habia que pagar entrada. Y yo no pago entrada por ir a un cementerio, me parece medio sacrílego y eso que yo religioso no soy.

Por lo demas, son solo tumbas, no se mueven, no hacen nada, las vimos por una rendija y decidimos que tampoco valia la pena ir a las sinagogas.
Honestamente, siento que ya cumplí con mi cuota de turismo judio. Y visité Girona, en Girona si que hay un ghetto bonito y bien preservado. Mejor que el de Venecia, el Cai de Girona esta demasiado bien.

Pero bueno, Praga. No compre absynthe porque Maria era muy complicada y casi nos peleamos porque yo trataba de convencerla que no se iba a intoxicar si probaba el agua local. Pensar que gastamos lo mismo, yo por una cerveza Gambrinus y ella por una botella de agua carbonatada.

Fuimos a la plaza Wenceslao, al Teatro Nacional, al parque Petřín, al laberinto de espejos, subí a la torre que da la mejor vista de Praga, fuimos al supermercado Carrefour, donde los turistas no van, y nos dimos cuenta que Praga si es barata, si uno logra escaparse de los sitios para turistas.

En todo caso, si bien no hubo absynthe, al dia siguiente al finiquitar mis coronas compre sin saberlo un mentolado en polvo que se aspira como si fuera cocaina tostada. Muy borde, muy ilegal en apariencia, pero sano y cool; y me costo apenas 20 coronas, la nada misma.

Un saludo a María, que se mejore de su resfriado (si hubieras tomado agua local te apuesto que tu sistema inmunológico aperra), que te vaya bonito en Roma, anda a la Villa Borghese, mándame las fotos que me prometiste, lo pasamos muy bien juntos y si no pasó a mayores, bueno, it's not you, it's me. Ahora volvamos a Dresden.

Y a las bombas.

Mi intencion era arrendar una bicicleta, pero como llovia preferí no hacerlo. Me fui por Praterstrasse hasta el centro de informacion turistica y cada vez que caian gotas entraba a una tienda. Habia una HyM, pero no tenian mi boina. Si tenían en cambio una polera Made in Turkey demasiado bonita y justo de mi talla y en oferta y bueno, me dije, si igual estoy ahorrando dinero quedandome con Walter y Frank en Berlin.

En Dresden estaban jugando voleibol playa, con arena traida de no se donde. Dresden tiene todos estos espacios vacios donde solía estar su centro historico, Dresden era conocida como "La Florencia del Elba", y si uno se mete por callejones llega en efecto a algunas paredes sobrevivientes que son todo decoracion y detalle y guau, como habrá sido cuando todo estaba en pie.
La Frauenkirche, una de sus iglesias emblematicas, ya esta reconstruida, con las piedras viejas mas oscuras en la base y las piedras nuevas blancas blancas encima, se ve como una aparicion, como si no fuera real o no estuviera ahi, como un fantasma. Me gusto la Frauenkirche.
Pero en eso se largo a llover con furia inusitada para mi buena suerte climatica, tuve que correr a refugiarme detras del hotel Hilton, ahi me senté en la zona de descarga y me comi un sandwich gyro y mi ultima cerveza checa, Pilsner Urquell, y una barra de chocolate eslovaco.

Saltando de arcada en arcada, buscando cobijo de la lluvia, llegue a la pared que muestra en un desfile a todos los reyes de Sajonia. Es una pared fenomenal y sobrevivio a las bombas, todo lo que sobrevivio a las bombas adquiere por eso mismo una cualidad que hace que uno se detenga y medite. Aunque meditabundo no ando, la cerveza me tiene alegre y el chocolate euforico, silbando y sonriendole a la gente. Pero luego la lluvia se las arregla con ayuda del viento para arruinar toda actitud contemplativa gozosa y obligarme a correr hacia el Zwinger, a ver si mientras estoy dentro del museo sale el sol.

En el Zwinger esta la Madonna Sistina de Rafael, famosa porque a sus pies hay un par de angelitos haciendo muecas que creo inspiraron a los angelitos de Fiorucci. No, dejandose de bromas, las expresiones de la Virgen y de Jesus niño.... tiene ese aire de innegable obra maestra, y por supuesto, sobrevivio al bombardeo, asi que aplausos.

Pero hablando de sobrevivientes, nada supera creo yo a la exhibicion de porcelana de Meissen, figuritas intrincadas del siglo XVII de la epoca en que uno asociaba a los alemanes con vida campechana y decoración rococó, hay un canasto de flores con detalles tan perfectos y delicados que da miedo respirar muy fuerte a su lado, y luego pienso, ese canasto ha sobrevivido mas de doscientos años. Yo no me atrevería a cambiarlo de una mesa a otra.

Y se pregunta uno como es que hay cosas tan delicadas que resisten el paso del tiempo, que clase de hechizo protector las envuelve.

Del Zwinger al Albertinium, a ver a Caspar David Friedrich, a Otto Dix y a Grundig. Estos ultimos dos pintaron tripticos mostrando a Dresden en ruinas, mostrando horribles y descarnadas escenas de guerra, mostrando uniformes fascistas, presagiando el apocalipsis. Pintaron esto en los años 20, y en los años 30. Cuando la gente pensaba que la humanidad habia aprendido algo de la Primera Guerra Mundial. Es absolutamente descorazonador mirar los cuadros, y mirar la fecha en que fueron hechos, y darse cuenta que el arte clarividente no sirvió de nada.

Y luego lluvia y mas lluvia y mi tren no lo puedo perder asi que filo si me mojo y siento que si me apuro llueve con mas fuerza asi que me voy a paso lento y llego a la estacion completamente empapado, con el jeans hecho un alga marina y los calcetines como juncos flotando sobre una laguna en cada bota.

Y luego el tren, muy deutsch sera, pero llegó 20 minutos tarde. Y luego es bosque y mas bosque y no parece que me estuviera aproximando a una gran ciudad, sino a un bunker en la selva, el escondite de los elfos. Y luego despeja y sale un arcoiris y me siento demasiado optimista con respecto a Berlin, y llego a Ostbahnhof y Frank me recibe y me lleva en auto a su departamento en Kreuzberg que es un sueño, le digo a Walter que en Londres cambiarian una pierna por un departamento tan amplio como este (si hasta tiene un piano!), y me dice que en Munich o Colonia tambien les envidian los departamentos a los berlineses, y luego me queda mirando y me dice: "Supiste lo de las bombas, cierto?"

Y yo pienso que se refiere al bombardeo de Dresden y le digo, Duh!, obvio si no soy menso, si yo se de Historia. Pero resulta que si soy menso y ha habido 4 explosiones en el metro y en un bus en mi querida Londinium y pienso en John el policia, en Jeff que hace poco estaba en Londres, en Robert mi amigo húngaro que tambien habia partido para allá. Pienso que cuando me quedé en el Generator tomaba el tube justo ahí en Russell Square, en Tavistock Place.

Y yo en Dresden. Cantando bajo la lluvia con los efectos de la Pilsner hecha en Plzen, Ceska Republika.

Y pienso, deberia tener miedo?

Y decido que no, si algo me ha enseñado este viaje es que el mundo esta lleno de gente estupenda, gente generosa, buena gente. Los atentados terroristas son como ganarse la loteria, puede pasar, pero no deberia uno contar con que pasen, vivir la vida en funcion de ellos. No representan mas que al azar, y se que London va a saber mantener la compostura, y que seguira siendo una ciudad fantastica donde todas las culturas conviven y todos adquieren eso que los hace a todos, independiente de su raza o religion, londinenses.

Miedo? Terror?, that's simply not british.

Y Frank y Walter me llevan al memorial del Holocausto. Una planicie desigual con bloques que parecen tumbas y que arman un laberinto y resulta ser un sitio excelente, donde uno no sabe que hacer, si jugar a las escondidas o llorar por la muerte de tantos, donde uno se choca con extraños en cada esquina y se hunde y se eleva y es abstracto y no solo hace referencia a los judios, siento. Sino a mucho mas. Y mis amigos alemanes me dicen que al principio la gente tenia dudas con este monumento, que algunos decian que ya habian suficientes memoriales del holocausto judio, que en el plano éste en particular se veia harto feo. Pero resultó mejor que lo que todos pensaban, y en realidad es un sitio excelente, para perderse entre los recovecos, y para encontrarse, y para darse cuenta que a diferencia de estos inexpugnables y estaticos bloques de piedra, nosotros seguimos vivos,

y eso si que significa algo.

Y no es requisito saber alemán para entender.

posted by Barro @ 8:43 a. m. 6 comments

Retratos praguenses

Obvio que no era esa la habitacion por la que yo habia pagado.

Era demasiado buena para ser verdad.

Pero al menos alcance a dormir una noche ahi, y a darme dos duchas. Hoy temprano me dijeron que tenia que cruzar la calle y mudarme al hostal de los viajeros pobres.

Ahora comparto habitacion con Maria, una australiana de origen filipino a quien le he dado un monton de datos para su viaje que recien empieza, y con dos chicas noruegas sordas y jugadoras de futbol.

En Praga llueve con furia, pero no hay otra opcion que salir y recorrer. Llueve mas fuerte que en Inglaterra, pero confio en que mi sueter milagroso y mi paraguas chulo que compre en Roma me protejan del diluvio.

En la estacion del metro (Musek) me encuentro con Carol, la canadiense con quien pase la noche en el cuarto lujoso. Ella es de Calgary y su padre es checo, y se entiende que vamos a pasar tambien la mañana juntos.

Y lamento no tener un paraguas transparente, para poder ver sin mojarme la Torre de la Polvora, y la Torre del reloj con sus marionetas que saludan en cada cambio de hora.
Sugiero que compremos para comer unos Trdlos (o algo asi), cilindros dulces con algo de licor de almendras, muy ricos.

Y pasamos por el museo de Alphonse Mucha y entramos a cuanta iglesia se nos aparecia en el camino, todo sea por algo de cobijo.

Luego nos despedimos y cruce el puente de Carlos IV solo, o bueno, rodeado de turistas espagnoles asi que si estiraba un poco la oreja se podia oir a la guia contar las anecdotas del caso.

Ya, pero ya, mucho detalle.

Que lata esto, me falta sintesis.

Como cuento en pocas lineas que con tanta lluvia no habia nada que hacer mas que ir al castillo de Hradcany. Que resulta no es un castillo sino una ciudadela, entonces para escapar a la lluvia me tuve que meter a la Catedral de San Vito.
y bueno, si, bonita la catedral, pero es que ya he visto taantas, con Italia quede vacunado.

Como que ya no basta con que las ciudades sean bonitas. Tiene que haber algo mas, y eso pasa por las personas que uno conoce.

Subiendo la torre de la catedral me hice amigo de un escoces, Ian. Ian me dijo que sus amigos estan comprando propiedades en Bulgaria, que con lo fuerte que esta la Libra Esterlina, hay que aprovechar. Otro amigo suyo se fue a conocer Tombuctu. Y el, que trabaja en una oficina de turismo cerca de Loch Lomond, vino a Praga por el fin de semana aprovechando las ofertas de vuelos rebajados.

Ian tiene 20 años.

Pero ya es mucha, mucha lluvia, asi que tras despedirme de Ian, que tiene que tomar el avion de regreso, me voy al sauna.

No bien cierro mi locker cuando un americano de barba candado me agarra del brazo y me saluda. Es de New York y me dice que soy lo mejorcito que hay en el sitio, un vistazo rapido me basta para decidir que no estoy de acuerdo.
El neoyorquino me dice que a el los eslavos no le van, que le gustan mas los latinos y los asiaticos.
Y yo, que como buen chileno no me siento para nada latino, me siento de hecho un poco ofendido de caer en una torpe generalizacion racial fetichista.
Pero le sigo la corriente, vamos al Jacuzzi y el neoyorquino no para de hablar, es uno de esos descendientes de Irlandeses que imagino le gustan a Huracan, pero no para nunca de hablar y en eso se parece a Woody Allen.
Me cuenta de lo peligrosos y sucios que son los saunas, de como en su pais todos le hacen al Crystal y que el Sida y los lubricantes corrosivos y es que este tipo no para de darme la lata.

Le digo, mira, yo vine aca a relajarme, a escapar de la lluvia, y tal vez a ligar con algun eslavo bien parecido. Tu me estas puro jorobando. You're doing my head in.

Asi que chao, pero era cierto que el sauna este no tenia mucho atractivo, el jacuzzi estaba muy caliente y no habia internet gratis ni revistas. Que lastima no haber ido al sauna de Viena, al Kaiserbrul, que es famoso, a donde iba el mismo kaiser con sus favoritos.

Asi que me voy a la sala de videos, estan pasando algo de BelAmi, me pregunto si sera "Un americano en Praga"?
Me siento al lado de un chico que tiene pinta de actor de filmes de estos, con ojos azules y pelo negro y expresion cachonda y bueno, yo creo que el aire cubierto de vapor de los saunas me hace ven bien, porque pronto ya nos levantamos los dos y vamos a un privado.

No habla ingles, pero le pregunto en aleman como se llama y me responde: Merek

Al gringo no le pregunte su nombre, pero es que en serio nunca cristalizo como persona mas alla del estereotipo. Pobres gringos, nadie los tolera. Jeff, tu eres francamente excepcional.

El problema con Merek es que es demasiado pero demasiado hot.
Y me voy cortado.

Pero Merek, que no sabe ingles, es muy gentil y no se hace problema y despues cuando mas adelante nos topamos, me saluda y me sonrie. Guachito.

Me doy una ducha fria, otra caliente, paso por el sauna humedo y el seco, la rutina de siempre. Termino en el jacuzzi otra vez.

Lo bueno de estos sitios, bueno, son muchas las cosas que me gustan de estos sitios, pero una de las mejores es que puedes conocer de verdad a los habitantes locales de cada ciudad.
Al lado mio hay uno rubio muy simpatico que me hace cariñitos bajo el agua, pasamos asi un buen rato hasta que ya estoy casi listo para bueno, ya saben.
Otro checo que no sabe ingles, bajon. Que a mi me gusta poder hablar con la gente, pero despues de la verborrea neoyorquina me aprece igual agradable el lenguaje de signos.
Se llama Joey, y yo le digo, no way!, al final me entero que su verdadero nombre es Jaroslav.

Que cosa mas estupida, cambiar Jaroslav por Joey.

Lastima que mas alla no logramos entender nada, y una vez disparado el segundo perdigon, (mutuo esta vez) no queda mas en comun y nos despedimos.

Y me doy otra ducha y me preparo para irme y en eso entra un tipo exquisito que me mira y se jabona y yo me jabono y lo miro y sonrisas van sonrisas vienen, le pregunto Sinnst sie Cesky? Sprechen sie englisch? (aleman chapurreado, pero funcional), y claro, es checo y al ingles no le hace.

Le digo, Du hast eine schonste, "tu tienes una hermosa" (y le marco con los dedos mi sonrisa).
Me pregunta si acabo de llegar y le digo que estoy por irme. Y entiende. Ambos hacemos un gesto de "que lastima", y nos despedimos con un abrazo cariñoso y buena onda y todo eso que la gente no se imagina uno pueda encontrar en un sauna gay.

Y me voy sintiendome relajado, popular y atractivo para los eslavos, oliendo a jabon y resulta que ya se detuvo la lluvia y mis ropa esta algo mas seca, asi que todo bien.
Y antes de doblar la calle veo a un negro descomunal con un mapa que se dirige a la puerta por la que acabo de salir. Y me siento bien y en paz conmigo y con el mundo.

Kafka, el golem y el judio errante quedaran para mañana, si es que no llueve de nuevo.

posted by Barro @ 9:35 p. m. 2 comments